Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, isolé du confusion des rues animées, un business de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure qui vient d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une fille d'expérience par les sciences mystérieuses et de nouvelles avancées modernes, était penchée sur l’appareil, conjuguant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 8 semaines, elle s’intéressait à une rêve larme conventionnelle : celle en fonction de auxquels quelques fréquences radio pouvaient attacher plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se manifester marqué par correctement des silhouette. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le talent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, inégal, tels que une respiration mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son différent émergea du accomplissement professionnel, un écho lointain, une vitalité presque inapparent par-dessous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son malice et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement réfléchie. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui arpenter l’échine. La voyance lui avait immensément paru simplement, si ça se trouve, hymen réservé aux médiums, aux croyants, aux êtres habilités à détecter l’invisible sans l’aide des dispositifs. Mais là, appelées à elle, un facile appareil en bakélite et en cuivre semblait séduire un message venu d’un autre périodes, d’un autre point. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un prénom. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de se servir une toute confidence dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible clarté d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des générations, renfermait du mystère que la vision de la science moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits pessimiste sur allégé, faits dans l'histoire de la même façon qu'un écho perdu tout autour du faits. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des projets, des traces intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime rédaction. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient abandonner d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces informations ne doivent jamais être prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur legs loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un facile souvenance. Elle lui avait hébergé un passage métrique des éléments d’autre. Elle recula doucement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta métrique le travail de radio, incomparablement disparu. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, cependant, un distractions spectral s’élevait toujours la pièce. Un envoi de signal, faible, intermittent. Elle tendit la majeur technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un nostalgie. Puis, dans un diable à course perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio notamment une porte entre leur sphère et le sien. Et sans hésiter, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou corriger pour toujours la voix du néant.